Ao lado da cama havia um recipiente de plástico cheio de pequenas estrelas de papel dobradas.
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Meu marido pegou um e colocou na minha mão.
“Ela faz isso sempre que a dor se torna insuportável”, disse ela.
Olhei para a estrela frágil, cuidadosamente dobrada em papel azul brilhante.
“Ele acha que se conseguir mil”, continuou meu marido gentilmente, “você dirá sim.”
Essas palavras me atingiram como um soco no coração.
Senti minha garganta se fechar ao olhar para a cama.
Seus olhos se abriram lentamente quando ela ouviu minha voz.
Quando ele me viu, um leve sorriso surgiu em seu rosto magro.
“Eu sabia que você viria”, disse ela fracamente.
Meu coração estava partido.
“Você sempre volta.”
Isso doeu.
Porque eu não o tinha feito.
Não no início da sua doença.
Não quando os médicos disseram que a leucemia era agressiva.
Não quando nos disseram que não tínhamos tempo a perder.
Apenas para dar um exemplo,
aproximei-me lentamente da cama e peguei em sua mão com cuidado, com medo de machucá-la.
Os dedos dela pareciam tão pequenos entre os meus.
“Estou aqui agora”, eu disse baixinho. “Não vou a lugar nenhum.”
Ele assentiu levemente com a cabeça, como se isso bastasse.
Como se a minha mera presença resolvesse tudo.
Olhei para o meu marido.
Ele ficou parado junto à porta, observando-nos, cansado demais até para ter esperança.
“Ainda não é tarde para começar o transplante, não é?”, perguntei.
